Je vais filer à piscine, je veux être la première à pouvoir y pénétrer (elle n'est accessible aux adultes qu'à midi pile), il me faut de l'eau, de l'eau, du bleu, du chlore, du propre, et des brasses à faire.

Je croule sous la poussière et le moisi. Jamais je ne me suis sentie aussi... croulante !  - mais qu'est-ce qui m'a pris, bon sang ! Poussée par un accès vertueux, prolongée dans mon oisiveté professionnelle quasiment malgré moi, j'ai sans doute inconsciemment voulu m'infliger une corvée réparatrice d'un sentiment de culpabilité. (mon dieu, cette phrase, là, que je viens d'écrire. Je te renie, phrase immonde, trop longue, moche à pleurer, je te renie solennellement, et je n'ai pas le courage de te corriger !) 

Bref, j'ai voulu classer mes livres par ordre alphabétique. 

J'y suis depuis mardi. 

C'est titanesque et complètement débile. Il y a des piles partout, et cet imbécile de chat roux croit que c'est une sorte de jeu. Il saute d'une pile à l'autre, faisant tomber la quatrième pile des "F" au beau milieu de la seconde pile des "J", ou bien je mets le bouquin de trop dans la pile des "B" et tout s'écroule encore, de toute manière il n'y a même plus la place de passer entre les piles et Clopin, les bras croisés et le sourcil menaçant, m'a bien prévenue qu'il n'y aurait plus aucune étagère supplémentaire à espérer . 

Les livres sont vieux, pleins de poussière, certains (ceux édités avant guerre) s'effritent sous mes doigts, je tombe sur des auteurs invraisemblables et comment ce fait-ce que j'ai TOUTE la collection de Janet Frame (entremêlée dans les H, évidemment) - et au bout, quand j'aurai remis tous les bouquins sur toutes les étagères, j'aurai, c'est sûr désormais, tous les V, W, X, Y, Z qui vont me rester sur les bras. Or, dans les W y'a Woolf, là aussi je crois bien que j'ai toute la collec, dans les Z Zola, grands dieux je ne peux quand même pas balancer Zola, non, non, d'ailleurs le chat roux est assis sur la pile des Rougon et se lèche soigneusement les pattes, l'air de dire "ceci est ma pile", du coup j'attrape disons un seul livre par minute et au lieu de le classer je reste là, comme une idiote, en priant à l'intérieur qu'une troupe de lutins enchantés, sortis des contes d'Andersen (pile des "A") viennent me sortir de là. 

Encore, quand Clopin est dans la pièce, je peux me réparer un peu : je lui lis au fur et à mesure des extraits des bouquins qui me tombent sous la main. Lui, ça le berce, et moi, ça me permet de constater que, définitivement, Verlaine (un V !) est un bien meillleur poète que Milocsz, dont le désespoir me fait tartir un maximum (comment pouvais-je m'enfiler ça avec délices à 17 ans, c'est un mystère !)

Dire que, quand je suis partie de chez mes parents, j'avais à la main, toute fière, une valise remplie de livres. Je trouvais, à l'époque, que c'était considérable... 

 Je pense que j'aurai fini mon tri vers mes soixante-quinze ans...

Une seule solution : le plongeon. 

On verrait un pesonnage, gros, bien habillé, entrer dans la cour somptueuse d'un immeuble du côté de la place des Vosges. Il sourirait avantageusement, près d'une belle femme en jean, tout sourire elle aussi. Ils seraient juste ce qu'il faut complices, tous les deux, juste à leur avantage. 

La caméra ne leur serait pas hostile, non. Plutôt caressante, en fait. Contente de combler son propre vide. 

Ce seraient des gagnants qu'on verrait là...

Belle scène de cinéma, non ? Alors, pourquoi ai-je cette furieuse envie d'entendre une voix, une voix serrée, mécontente, une voix unique représentant l'innombrable, et qui jetterait, à la Gabin, cette unique apostrophe : "salauds de riches, va..." ?

En 2011, la rémunération annuelle globale du directeur du fmi est fixée à 551 700 dollars U.S. (nets d'impôts) : soit un salaire annuel de 467 940 dollars auxquels s'ajoute une allocation de frais de 83 760 dollars.

Une retraite annuelle est également attribuée trois ans après la fin

de la présidence

Et puis ça passe, le film reprend... comme avant...

Certes, il n'a pas fait très beau cet été , et le soir fraîchissant ne donnait guère envie de manger dans le jardin, sur la table garni de photophores... Mais le  beau et si surprenant mois d'avril, radieux, lui, contre son ordinaire, a  tenu ses promesses. Et si l'été fut pluvieux, les récoltes  du précoce automne, elles, sont surprenantes d'abondance.

Le pêcher surtout, qui fait presque mentir l'adage selon lequel on ne verra jamais "un oranger sur le sol irlandais", donc des pêches en plein coeur normand. Des oranges, je ne sais pas, mais des pêches en nombre inouï, sur le sol brayon, il faut bien reconnaître que je n'avais jamais vu ça... Jusqu'à casser les branches... (et je ne vous parle même pas des prunes !)

Hors de question, pour Clopin, de "laisser perdre" tout cela. Comme notre influence sur les foules crédules est assez mince, nous n'aurons pas à distribuer cette subite multiplication des nourritures terrestres à un peuple ébloui. Simplment, cela  va  demander un certain travail de mise en conserve, ou de compotage... Bah, nous avons, dans notre jardin, une girouette-bâteau de pêche qui nous aidera, sans nul doute, à remonter dans nos filets ces pêches miraculeuses !

Ca ne sera pas de trop !

(mais, en réalité, je recule un peu devant l'ampleur de la tâche. J'ai bien peur de laisser Clopin gérer tout cela, parce que mes péchés à moi, et notamment cette déplorable propension à préférer le monde des mots à celui des confitures, m'appellent tout aussi fortement, en ce frais mois de septembre, tout frémissant de récoltes. Bah, on verra bien !) 

J'accompagnais  mon vieux beau-père au marché :  nous avons lentement slalomé sur les trottoirs encombrés de petits groupes. J'ai tendu l'oreille : au centre de chaque conversation, la maladie, les médecins, l'hôpital. Ca s'appelle, en statistique, le vieillissement de la population. Mais je ne peux m'empêcher de croire qu'il existe, dans ce monde, des petites villes où, le samedi matin, on se salue, se rassemble et s'entretient pour dire autre chose que ses douleurs, la manière de les soigner, et l'espérance de continuer longtemps à fréquenter les cabinets médicaux.

J'ai laissé mon beau-père à l'entrée de la pharmacie. 

IL y avait quatre mobylettes sur la place Brévière, qui ne parlaient que de mobylettes. C'est-à-dire qui ne parlaient pas. 

J'étais assez découragée, et pestais  contre mon monde, quand, miracle, je suis entrée à la boucherie Dufils. C'est une institution, cette boucherie : tous les forgions la connaissent, elle est tenue par un frère et sa soeur, et a été récemment redécorée par Léo Kouper, excusez du peu. 

En m'approchant de la caisse, j'ai vu qu'un jeu était organisé : il s'agissait de donner le  titre  d'un film documentaire tourné sur une certaine Jeanne Maimbourg, bergère de son état,  dont on peut acheter la production ici-même... On peut gagner un gigot, tout de même, dites donc ! C'était comme un clin d'oeil, qui m'était adressé ! 

Je suis sortie de là réconfortée, du coup,  et les trottoirs encombrés, les mobylettes ou la silouhette de l'atroce fontaine centrale de Forges-Les-Eaux, plantée devant le non moins très laid hôtel de ville,  m'apparaissaient d'un seul coup plus aimables. D'autant que mon beau-père, récupéré, commença à  parler avec une connaissance , sur le trottoir, de  carottes, oignons et potager. Allons, me suis-je dit, tout n'est pas perdu. Et je me suis lancée, à mon tour, dans la conversation...

Nous devions partir ensemble, mais finalement, et sur mon refus, c'est sans moi que Clopin est allé  vadrouiller cette semaine.  Un ami l'accompagne, et je connais les endroits où il va se rendre, donc je suis quand même un peu avec lui !

De toute façon,  je ne peux jamais satisfaire pleinement Clopin dans ses escapades : un des vieux rêves de mon compagnon a une couleur orange, une forme de combi volkswagen, un matelas au fond et une destination hasardeuse. Or, pour rien au monde  je ne partagerais ce qui lui fait tant envie : je ne vois, moi, que des inconvénients à ce mode de voyage, et on va dire que j'ai suffisamment "donné" pour rester ferme sur mes postions !

Mais au moins je ne l'empêche pas de faire cette sorte de "tournée des vieux potes", assez rituelle au fond pour lui, et qui lui permet de s'attarder dans l'insouciance vacancière, avant le fatidique septembre. Même s'il n'est plus sous l'épée de Damoclès de la rentrée scolaire, Clopin ne supporte jamais bien de voir les "grandes vacances" finir. Partir fin août, c'est comme s'attacher, pour lui, à la queue de  comète de l'été.

Je suis beaucoup moins active que lui, n'ai pas son pied léger ou, pour dire vulgairement, n'ai pas sans arrêt les feux arrière allumés. Bref, je le vois partir sans regret, car je connais la fatigue qu'engendreraient, pour moi, les tours et ratours de Clopin, et qu'il ne semble jamais ressentir. Voyager longtemps, arriver dans des maisons amies mais qui réclament forcément votre présence, jusque tard dans la nuit,  repartir au matin, un jour ou deux plus tard, manger sur le pouce, au bord de la route, et s'adapter chaque fois à un univers différent... Clopin est capable de faire des milliers de kilomètres, sans lassitude apparente. L'effort que consiste, pour moi, à "avaler" ainsi un voyage me rend plus circonspecte. 

L'essentiel étant d'ailleurs qu'il me revienne entier, et de l'énergie plein les bras. Ce qui n'a jamais failli, en quelques vingt ans d'allers et retours ! 

Je me dépêche d'ailleurs d'emplir la maison de tout ce qui déplaît à Clopin, profitant de son absence : l'écoute à haute dose de la musique classique, l'usage sans modération d'un ordinateur d'habitude partagé, la lecture à  pas d'heure et les repas pris avec Clopinou sur la table basse devant la télé... Mais après deux ou trois jours, la maison, qui est surtout la sienne n'est-ce pas, m'apparaît toujours un poil trop grande, un poil trop vide : alors, à mon tour, je prends la poudre d'escampette. Pas la même que la sienne...

Car je voyage immobile, et ces voyages  me ressemblent :  ils  divaguent beaucoup, entre  les lectures, l'écriture, l'écoute de la musique (surtout mélangée, métissée, tenez, comme ce folklore breton revisité à la sauce jazzy que je vous invite à écouter, , avec un poil d'ambiance Keith Jarret, ce  qui me replonge moi aussi dans mes  amitiés d'antan) et  l'art, que je possède assez bien, de la rumination. 

Pendant ce temps, le pêcher croule sous les fruits. Bah, il devra attendre, comme moi, que l'homme de la maison revienne s'occuper de lui.  Et dans cette attente, je m'occupe, fort égoïstement peut-être mais l'essentiel n'est-il pas qu'il me retrouve entière ? - de mes propres escapades.