Nos hirondelles sont revenues, précoces et fidèles, nous avons ouvert la porte de la grange pour elles, et je les ai vues entrer... C'est un bonheur printanier d'autant plus précieux que, les autres années, je n'étais mise au courant qu'en rentrant du travail, le soir. 

Les aléas de ma vie, qui ouvrent devant moi, presque par hasard,  cinq mois sans contrainte laborieuse, me donnent déjà ce "direct" là, et j'en suis heureuse. Je me souviens encore du fabuleux printemps de 1968. J'étais évidemment bien trop jeunette pour participer, de près ou de loin, aux "événements". Mais je regardais avidement l'espèce de match qui se jouait entre ma soeur aînée, quand elle rentrait d'un coup d'aile à la maison, bousculant les certitudes de notre ordre établi, et ma mère, arc-boutée sur ses craintes (et sur les déclarations du Général de Gaulle...). Ma mère n'avait pas le beau rôle, je m'en rendais confusément compte, et la jeunesse de ma soeur coïncidait parfaitement avec l'air printanier qui la ramenait chez nous, et l'emportait on ne savait trop où...

Pendant ces deux mois-là, mai et juin, je commençais des promenades, d'abord pour combler mon désoeuvrement scolaire, et puis, très vite, par goût. J'arpentais d'abord le quartier et le bois d'Alençon, tout proche. Mais assez vite je commençais d'assez longs itinéraires, respirant, sans m'en rendre compte, l'air léger de la nature en éveil, constatant, jour après jour, les progrès des bourgeons, et prenant conscience du chant des oiseaux.

Hélas, un voisin me croisa, puis deux, et l'on vint rendre compte à ma mère de mes escapades, à plus de cinq kilomètres de la maison. Il n'était pas question pour elle de laisser sa petite fille vagabonder ainsi, même si j'étais toujours rentrée pour l'heure du goûter n'est-ce pas. Encore, si nous avions eu un chien... Mais justement : nous n'en avions plus. Je fus confinée au jardin, et à ma chambre. J'eus recours à mon remède favori : la lecture... 


J'avais pourtant senti l'odeur du printemps, qui ressemble tant à celle de la liberté. Malgré mon jeune âge, je m'étais rendue compte que l'école me les avait volés, mes printemps, depuis la maternelle. J'étais pourtant bonne élève, le nez levé vers le tableau, la blouse à carreaux sans déchirure et les bonnes notes s'alignant sagement dans mes carnets. Mais après 68, j'eus longtemps comme la nostalgie du vert, et des jambes s'agitant, prêtes à servir.

Je retrouvai un peu de liberté devenue jeune adulte... Mais dans l'intervalle, j'étais devenue citadine, et fort occupée. Le printemps et les petits oiseaux passaient après les distributions de tracts, les interminables discussions et les soirées arrosées des bars estudiantins...

Et me voici, à l'orée de ma vieillesse, devant ce printemps miraculeusement libre de contraintes horaires, et regardant voleter mes hirondelles. Bien sûr, j'ai des projets pour cette période, que j'espère féconde malgré son petit goût de défaite (j'ai raté un concours professionnel important). Mais avant tout, en cette première vraie journée ensoleillée, et pendant que les hirondelles arrivent, je me promets de le savourer à fond, ce printemps qui s'offre à moi, pour une fois sans horloge.  

Avant de vouloir dire "bordel", lupanar désigne le cri du loup en chaleur (Anna Magnani faisait ça très bien). Ben je dois avouer qu'en ce moment, chez nous, entre Dagobert le Grand Noir du Berry qui pèle le poil de sa Quenotte, dans le champ du bas,  et Ti'Punch, dit "la louve", qui nous empêche de dormir, nous sommes servis.

Notre louve n'en peut plus.

Accessoirement, nous non plus...

Nous avons cerné le problème, qui se situe précisément à quelques cinq cent mètres à vol d'oiseau, dans l'une des propriétés qui jouxtent l'avenue verte. C'est bien simple : dès que le chien sort de la maison, il avance de quelques pas puis se fige suivant un axe rigoureux. On dirait un mahométan (ce dernier mot, pour changer un peu hein, et puis ça  a un petit côté votairien qui me plaît bien), un mahométan, donc, se postant  vers  la Mecque pour sa prière quotidienne. 

La prière de Notre Louve consiste à rouler des yeux globuleux, à - comment dire ? - adopter une pose hiératique, et à ... baver. Ben oui, il en bave, et finit par gémir. Il tire de sa glotte toute une panoplie de soupirs, de brefs petits jappements, de tendres sanglots. C'est l'Orphée Canin de la reproduction...

Là-bas, à portée de pattes, Eurydice doit en faire de même...

Mais comme nous ne pouvons autoriser notre chien à fiche le camp, n'est-ce pas, nous l'enfermons. Et ce romantique en profite pour jouer de la  lyre vocale,  toute la nuit. Toute la nuit, nous avons droit au concert  du solitaire malgré lui. 

J'ai un peu honte : moi qui connais si intimement Guillaume Apollinaire, je reconnais parfaitement, dans les gémissements amoureux de ma Louve préférée, le chant désespéré qui animait aussi le poète... Mais n'ai de cesse de le faire taire. Je l'engueule même carrément, au matin, et le chien file, l'air penaud et tourmenté,  sous la table. 

Est-ce de sa faute, si l'aurore aux doigts de rose apporte  dans son sillage des effluves inaccessibles pour nous, pauvres êtres humains limités, mais qui sont pour lui  l'équivalent  du plus précieux des parfums ? Mmmmhhhh ? 

M'enfin, même si les chants désespérés sont les chants les plus beaux, il serait temps de changer de disque. 

Nous, on voudrait bien dormir un peu.

Bon je vous la fais brève, parce qu'en ce moment, mes préoccupations sont un peu moins légères que la vie des blogs. Néanmoins, petit rappel : par le biais du blog littéraire le plus couru du ouèbe, j'ai nommé "la République des Livres" de Pierre Assouline, un test grandeur nature anti-troll, a été opéré. VOIR ICI 

Deux thèses s'affrontaient : celle de Paniss, qui prétendait que, si vous réagissez aux propos des trolls, vous alimentez la propension de ceux-ci à insister lourdement. La mienne, qui était que, réaction ou pas, les trolls, imperturbablement, continuaient leurs jeux malsains en poursuivant leurs buts douteux et malveillants. 

Le test fut donc pratiqué chez Pierre Assouline. 

Le résultat est sans appel. 

Paniss a parfaitement raison (et il ne nous reste plus qu'à décider du gage qu'il a ainsi honorablement remporté).  Si vous ignorez les trolls, ces derniers se détournent de vous notablement. Jamais complètement, n'est-ce pas. Mais la moyenne de leurs interventions fond comme neige au soleil. Les derniers jours du test, j'avais beau sciemment lancer les commentaires les plus provocateurs, ceux qui normalement me valent des jappements à n'en plus finir, je ne recevais qu'une moyenne de trois ou quatre attaques trollesques, pas plus. 

En fait, ceux-ci ne se déchaînent vraiment (jusqu'à une vingtaine d'attaques par message) qu'à la condition d'exister à travers vos réactions. Ce qui jette une drôle de lumière sur le phénomène. Les trolls ne sont donc pas là uniquement pour vous nuire, mais pour tenter d'exister à travers vous ! 

Le troll est donc une sorte de méduse urticante. Transparente et réduite à l'état de petite flasque vaguement gluante, agonisante sur son tas de sable, si vous ne l'irriguez pas. Multipliée à l'infini, et particulièrement venimeuse, si vous l'alimentez de votre mouvement, de la puissance de vos vagues, et si vous faites enfin attention à elle... Et proliférant à la hauteur de l'importance que vous lui donnez, puisque, parasite absolue, elle ne se renforce que de votre force à vous...Et son importance est celle d'une goutte d'eau malsaine . En vrai, ce n'est qu'une desséchée, ayant besoin de l'océan des autres. Et plus l'océan est puissant, plus la méduse desséchée aura envie d'y promener son gracieux poison. 

Quant à ma culpabilité vis-à-vis du patron du blog, elle s'en trouve consolée d'autant. Si je poste 4 commentaires, reçoit 5 réponses normales et trois jets de purin trollesque, cela n'étouffe pas son blog - les méduses-trolls s'attaquent en fait à tout ce qui bouge, pas que moi, et surtout n'existent donc que parce qu'on leur prête attention. Sinon, elles seraient là, bien sûr, mais étiolées, languissantes, s'ennuyant terriblement...

DONT ACTE. 

(accessoirement, cela renforce ma conviction d'aller et venir sur le ouèbe, au gré de mes humeurs et de mes envies, sans plus me soucier des trolls qu'autrement qu'en me détournant de leurs ballets dérisoires). 

(si cela intéresse quelqu'un, j'ai les chiffres des relevés sur une période test de 15 jours. Particulièrement parlante, la liste !) 

J'entends désormais qu'on parle d'apocalypse... De toutes mes forces, j'espère bien évidemment que ce ne sera pas le cas. Mais qui dit Apocalypse dit 4 Cavaliers :

Et ceux-là, j'aimerais bien savoir leurs noms. Et qu'on ne me dise pas  qu'ils s'appellent tout simplement les réacteurs 1, 2, 3 et 4 de la centrale de Fukushima. Parce que derrière, j'entends d'autres noms, bien humains, japonais ou français - tout ceux qui, avançant avec aux lèvres le toujours même argument débile "c'est ça ou la bougie", ont pu ainsi déclencher l'enfer.

Qui sommes-nous, tous collectivement, pour les avoir laissés faire ?

Les "déferlantes" japonaises, que nous suivons de très près, n'ont rien de rassurant - et il n'y a aucune, mais alors aucune  satisfaction à avoir joué les Cassandre, qui était, tout comme les antinucléaires, condamnée à prédire l'avenir, sans jamais être crue...A part participer à la manifestation que le réseau "Sortir du Nucléaire" organise demain soir à Dieppe (puisque nous avons l'immense chance d'avoir la perspective de la construction de l'EPR à notre porte, en sus de Paluel, de Penly, et de la Hague en voisine...),  que pouvons-nous faire concrètement, sinon affirmer notre solidarité avec le peuple japonais ? Et continuer notre vie, en gardant à l'esprit que notre planète est un bien collectif, dont nous devons tous prendre soin, même si ses soubresauts nous tuent - et qu'il n''est certes  point besoin d'en rajouter avec des productions d'énergie meurtrières. Mais je crois que notre inconscient collectif, marqué par les drames ouvriers du 19è siècle, notamment les catastrophes minières où les rescapés sont élevés au rang de héros, n'a que trop tendance à accepter un tel "prix à payer". En tout cas, personnellement, je me rebelle contre l'addition présentée !  

Pour échapper un peu aux images angoissantes renvoyées par les écrans, c'est avec soulagement que je me replonge dans mes petits soucis. Même si ceux-ci contiennent également leur part de stress : quand Ti'Punch, notre trop  tendre chien, s'échappe un soir, baguenaude toute la nuit et ne rentre qu'au milieu de la matinée, crotté comme un saute-ruisseau, épuisé comme un sprinter sur la ligne d'arrivée et ayant accroché son collier (et quoi d'autre encore ?) aux étoiles nocturnes ou aux épines des buissons,  bien sûr je suis soulagée de le voir arriver, ayant échappé au trafic routier de la nationale et ayant retrouvé sa route pour revenir à fond de train vers nous. Mais, même si le printemps lui donne des ailes, le risque est trop grand de le voir écrasé, pour que nous acceptions ses fugues. Depuis, il est en régime de semi-liberté, et Clopin le serre de près...

Et puis, j'ai mené ce matin Victor Mowgli chez le vétérinaire, pour une castration hélas indispensable - toujours pour les mêmes raisons. Les matous entiers, quittant la propriété pour suivre leur instinct de reproduction, se font systématiquement écraser, et courent même parfois des dangers que la malveillance fabrique exprès pour eux. Boulettes empoisonnées, pièges à rats qui emprisonnent la patte : il faut se résoudre à ne pas courir le risque. Victor ne le courra pas. J'en suis cependant un peu désolée. Victor, qui s'est appelé Henri Tudor à cause de sa magnificence - et de son appétit, aurait sans doute produit une descendance flamboyante. Ce ne sera pas le cas, et Clopinou a déjà trouvé son nouveau surnom, bien casanier : il veut désormais l'appeler chapi-chapo !!! 

Pendant que nous procurons ainsi du soin  à nos bêtes, celles-ci, dans leur ingénuité, ne savent pas qu'en retour, elles nous rassurent. Leur ignorance, la confiance qu'elles placent en nous, leur dépendance même, tout concourt à m'apaiser, à éloigner les spectres de la souffrance... Et je crois que dans le marché, ce qu'elles reçoivent de nous, la nourriture, les soins, la protection, n'équivaut pas à qu'elles nous donnent, sans le savoir. 

Allons, il faut bien continuer la petite musique  qui accompagne nos vies, et qui en est parfois le refuge. Je la veux aujourd'hui optimiste ("ils" vont bien trouver le moyen de refroidir leurs p... de s... de centrales, non ?),  gaiement obstinée et s'attelant résolument au quotidien. S'accrochant à la vie, quoi, à cordes et à cris...