L'autre avantage, à s'être baladés sur la côte "en semaine" , c'est de ne pas y aller ce week-end ! 

Non que la mer soit moins belle le dimanche que le jeudi, mais c'est que la foule, elle, n'y est pas... Et surtout pas les affligeants "murs" de caravanes camping-cars et autres mobli home qui garnissent désormais  les parkings de bords de mer : ah, il n'y a rien de gracieux ni de folichon là-dedans. On croirait visiter un concessionnaire d'électro-ménager, en plus grand, et il faut contourner ces sortes de frigos géants, renversés et allongés  tristement les uns à côté des autres, pour apercevoir un bout de bleu. 

Et le terme de "frigos" n'est pas si déplacé que cela : les propriétaires de ces coûteux véhicules, s'ils ont le fantasme du voyage et de la liberté, ont en réalité l'instinct grégaire du mouton et la mentalité de l'escargot. Ils transportent  leur cuisine, leur chambre et leur salle de bains avec eux.  Tant pis pour la senteur iodée de l'océan, la douceur du soir, la liberté de la solitude : on grimpe dans le mobil home, on referme la porte, on lave sa salade dans le minuscule évier, on y allume la télé (!!!) et on reste "entre soi". Ne surtout pas suggérer que pour le prix de la coquille, on pourrait s'offrir le luxe (si c'en est un) d'une liberté de mouvements qui commencerait par lever le nez, respirer large  et étendre les bras, sans toucher aucune paroi...  Mieux vaut se recroqueviller dans son frigo à roulettes, sans doute...

C'est un point de désaccord avec Clopin, cette histoire de camping-car. Lui a la nostalgie des années 70, des "combi volkswagen"  qui, avec un minimum d'équipement à l'intérieur, partaient gaillardement à l'assaut des routes et ne s'arrêtaient qu'au bord des montagnes afghanes (et généralement pas très loin des champs de pavots). Camping sauvage, saucisses grillées sur un feu de bois au bord des prés, baignades à poil dans les rivières, haltes chez les potes, kilomètres avalés en montant et descendant, façon montagnes russes,  les petites routes sinueuses et verdoyantes, errance heureuse : l'esprit, littéralement, de vadrouille,  assorti du côté "joujou" des astuces de campeur. Savoir utiliser toutes les fonctions du couteau suisse... Mais le monde a changé, au moins en Europe, et le sauvage de la chose se heurte désormais aux monotones autoroutes, se restreint  à l'habitacle du "mobil home", qui s'acharne à reproduire, en plus étriqué encore, le contenu d'un  appartement HLM,  se soumet enfin aux arrêtés municipaux qui vous guident fermement vers des emplacements équipés (et payants) et  à la nécessité d'obtenir du courant, de l'eau potable, des provisions de supérette sans même parler, bien sûr,  de la vidange des cabinets. La merde, quoi. 

Vous direz que c'est la loi commune, et que je suis bien anti-démocratique, à déplorer ainsi le mauvais goût et l'esprit HLM de mes contemporains. Les retraités n'ont-ils donc pas le droit de profiter, eux aussi, des plages, en mangeant leur mauvaise tambouille, certes, mais la leur, et en ayant l'illusion de faire ainsi des économies ? (car si l'on songe au prix des camping cars et de l'essence qu'ils nécessitent, sans compter les frais annexes, les petits restaurants, les hôtels, les auberges deviennent tout de suite plus abordables, d'autant qu'il en existe à tous les prix, sur la côte... ) Insoluble équation, décidément, que  l'esprit de vacances et le tourisme de masse. Je mettrai donc mon rejet des camping cars sur le compte de mes contradictions intimes, et je continuerai à savourer mes petits bonheurs à moi, même s'ils sont restreints à l'immobilité de ma demeure, et tout enclos dans  le pré du bas. 

Et en plus, ces petits bonheurs ont de longues et duvetées oreilles, n'est-ce pas ! 

Finalement, Clopin a craqué et m'a accompagnée, hier, pour une escapade à Veules-les-Roses. Cela a contribué à rendre la promenade encore plus jolie,  et tous ceux qui connaissent le  petit village tout resserré autour de son minuscule fleuve (la Veules mesure précisément 1100 mètres avant de se jeter dans la mer) savent ce que contient de fraîcheur, d'odeurs de fleurs jetées au passant, de  fort jolis et bien tenus logis et d'église compacte et têtue le nom de ce site... 

Dès arrivés, nous avions à peine posé les pieds sur les planches de l'esplanade que le charme nous prenait. La brume de mer atténuait toutes les couleurs et rafraîchissait la journée (elle n'allait se lever que vers quinze heures, et le soleil allait alors taper sur les ardoises et les faire étinceler),  mais ces gris, ces verts  et ces bleus étaient la douceur même. D'autant que des cornettes   venaient de se poser sur le parapet, devant la mer : mais au lieu de la contempler , leurs yeux moblies et curieux (parce que trop cloitrés d'habitude,  peut-être ?) se jetaient sur les passants, comme des oiseaux qui obstinément quémandent des miettes en vous fixant de leurs yeux ronds. J'étais bien contente que Clopin soit là, pour saisir le tout d'une photo, mais la  scène aurait mérité de multiples clichés, tant les nonettes  ressemblaient à autant de mouettes noires et blanches, tant elles semblaient "naturelles" devant le front de mer.... Hélas, comme répondant à une consigne  invisible, toute la volière se volatilisa bientôt.

Qu'à cela ne tienne : la journée allait receler bien d'autres plaisirs ! Mais, avant de vous les raconter, je m'en vais aller quémander, à mon tour, certaines des photos de Clopin : elles accompagneront mon récit, comme le bruit des  vagues a accompagné, fort gaiement, toute notre journée... 

Je viens à peine de découvrir "rouen chronicle", je savoure tranquillement une écriture - c'est vraiment  rare, quelqu'un qui sait écrire - et vlan. Ce matin, Félix, tout plein de ce vague-à-l'âme qui conduit si souvent à l'écoeurement de soi-même, s'interroge tristement sur sa pratique bloguesque. Et ce n'est pas parce que je me reconnais dans chacune de ses interrogations (ni dans le fait qu'il ne réponde visiblement pas à ses commentateurs, au point de se demander s'il ne va pas fermer ce champ-là) que cela va me consoler d'arriver trop tard, après la bataille quoi. 

A Rouen aussi je suis arrivée tard, bien tard. Je n'ai pas passé mon enfance dans cette ville, elle n'a pas participé à ma formation intellectuelle et émotionnelle. Je l'ai investie du haut de mes vingt ans, solidement ancrée dans des convictions pré-établies, à la fois politiques et militantes. Le Gros Horloge, pour moi, ce fut avant tout le lieu où, les samedis après-midis, je vendais "le Monde Libertaire". Le quartier Saint-Hilaire, c'était le café femmes "Adèle Blanc Sec" et le local alternatif où l'on passait acheter La Gueule Ouverte et Rouge... La rive gauche, je ne la connaissais guère que vers cinq heures du matin, quand je tentais de coller des affiches interdites sur des murs couverts de givre, où la colle glissait, pendant que du haut de son mirador, le maton de Bonne nouvelle nous prenait sous le faisceau lumineux de son phare...

Et la colline Sainte Catherine ? Ah, je n'y ai guère vu de moutons, la nuit où, les éléments d'un émetteur sous le bras, je cherchais la meilleure place pour diffuser les quelques émissions pré-enregistrées de la radio-pirate "Radio Méandre". Ce sont les militaires qui nous ont perdus ! Notez que ce fut l'occasion, lors du procès qui précéda de si peu la libéralisation mitterrandienne des antennes, de découvrir  le splendide palais de Justice. Il me reste  surtout, de cette époque, le vertige du panorama, tel que découvert depuis le champ battu de Sainte-Catherine ! 

Je ne savais pas encore, à l'époque, que je serais chargée, pendant quelques années, du devenir administratif de la salle Duchamp Villon, cache-sexe municipal du gros complexe commercial de la place Saint-Sever, ou que, beaucoup plus tard, j'arpenterais, une poussette devant moi, le jardin de l'Hôtel de Ville, celui des Plantes et même le sqare Verdrel, dans  la  tentative désespérée de procurer à mon tout neuf bébé un peu de verdure...

J'ai arpenté Rouen, oui, la nuit, le jour, et j'ai aimé profondément cette ville, jusqu'au nom de ses rues, celle du "Pont à Dame Renaude" et la tortueuse et complexe rue Eau de Robec, où le sang coulait parfois, certaines nuits, dans le caniveau sensé remplacer le ruisseau d'origine. J'ai beaucoup ri, pas mal pleuré, et parfois aimé comme on aime, quand on aime vraiment, dans cette ville froide, bourgeoise, indifférente et surchargée d'histoire. Je me réjouissais donc sincèrement  de lire les chroniques de Félix, mais que voulez-vous ? Je ne vais pas l'empêcher de se taire, cet homme...

Mais c'est un peu con. A peine vu, déjà disparu ? 

Le problème des blogs, c'est leurs propriétaires. Eh oui. L'enfer, c'est les hôtes. 

Trésors de jardin (les copains qui font ces randonnées gastronomiques pour un prix non astronomique)  a fichu ça sur FacebooK.

Comme on dit là-bas : j'aime.

      PS, et au fait, les réponses ? Celles de  gauche m'intéressent peu, et pourtant, j'ai tout bon. 

Celles de droite ? Allons, un effort ! (même si les photos sont pourries, on peut quand même !) 

 1 - sapin

2 gauche : acacia-robinier, milieu : chêne, droite :orme

3 gauche : peuplier ou tremble , milieu : érable, droite : châtaignier

4 noyer