Ceci est un appel à tous les rêveurs, les divagueurs, les idéalistes, les aboyeurs à la lune et les porteurs d'espoir. Ceux qui veulent croire en des trucs comme l'Europe, le Partage, l'Humanité, le Droit d'Asile et la Générosité...

Je n'oublie jamais que "le rêve, c'est le luxe de la pensée" (Jules Renard);

Et interdisons toujours d'interdire, boljemoï !!!  

Un truc pénible, sur les liseuses, c'est qu'au fur et à mesure de vos chargements, la machine tire une sorte de portrait de l'acheteuse que vous pourriez être (avec moi, faut mettre au conditionnel, parce qu'à part Boucheron et Chevillard, j'ai encore rien acheté, et pourtant j'ai téléchargé comme une malade !) et du coup, elle se permet de vous conseiller.

Sisisi.

Ma liseuse me dit à moi ce que j'aimerais sûrement lire.

Et pas avec des longs discours ou des analyses, hein. Les Assouline, les Paul Edel peuvent bien aller se rhabiller. On recommande, on zoome sur la couverture du bouquin, et basta.

Le programme est tellement bien fait que les livres recommandés sont FORCEMENT attirants pour vous, de mystérieuses nouveautés qui vont tant vous correspondre...

Ainsi, tenez, ma liseuse, en se basant donc  sur ma bibliothèque, me propose à chaque fois que je l'ouvre d'acheter la Recherche du Temps Perdu. Elle insiste !

C'est-y pas beau ? Elle a trouvé cela toute seule...

Quelle andouille.

A moins que ce ne soit moi...

Notre ami Peter vient de se faire naturaliser français :

(photo officielle de la naturalisation, qui s'opère en présence du Maire de la Commune, du représentant de l'Etat, et du fils de l'impétrant)

J'aime bien Peter (faudra-t-il dire "Pierre", désormais ?) : il a un accent anglais à couper au couteau, son humour sophistiqué  est typiquement un mélange de "nonsense" et de noirceur allègre , il aime les Harley Davidson, la Porter, le Stout et la Pale Ale,  et se plaint  toujours du  thé que je lui donne à boire, "lavasse sans consistance" (prononcer "laouaaaasssee").

Bref, la France a l'honneur de compter désormais, parmi ses membres, le plus british d'entre nous !

(Attention : l'article du jour fait dans l'autosatisfaction !)

Clopin s'est mis à cravacher sur "des racines et des haies", parce que les échéances se rapprochent à toute vitesse. Je suis toujours là, évidemment, mais mon rôle est moins crucial que par le passé, et puis il y a des relais sérieux : copain de l'A.R.B.R.E. à même de cerner les messages "importants" et à rapprocher certaines scènes, technicien du pôle image qui ne laisse rien passer niveau montage final, et dont la méticulosité dépasserait presque celle de Clopin, c'est dire...

C'est un peu la même chose que lorsqu'un enfant entre au Collège. Jusque là, on le tenait par la main, et puis voici qu'il vit de sa propre vie.

Ce film, c'est pareil. Clopin, sournoisement, a obtenu de moi, petit à petit, tout  ce dont il avait besoin : note d'intention, définition écrite du sujet du film, sorte de "scénario" (normalement, pas de scénario pour un documentaire, mais j'ai cependant dû écrire une "trame" serrée !), description des plans et des séquences,  jusqu'aux plans de montage, toute seule comme une grande ! 

Si on ajoute que j'ai participé à la plupart des tournages, que j'ai accepté, malgré ma répugnance, à ce qu'on voit à l'image mon corps vieilli et épaissi, (et en plus j'étais vraiment  fringuée n'importe  nawak pendant les prises, parce que je n'avais pas conscience que j'allais apparaitre à l'écran !) , que j'ai choisi les musiques alors même que Clopin et son pote avait mis une grosse pression là-dessus ("la musique, c'est elle qui va rythmer l'image, faut pas se planter, et il la faut pour lundi"... ben voyons ! ) et que j'ai négocié les droits musicaux, avec un succès complet : c'est GRACIEUSEMENT que Deutsh Grammophon et Harmonia Mundi m'ont cédé les droits de Tharaud et Minkovski, excusez du peu !), ben franchement mon colon, je le dis ici tout haut mais je le pense tout bas  un peu quand même : c'est bien moi qui ai "tenu la main" du projet-gamin jusqu'à la porte du collège...

Pourtant,  me voici "toute chose", et je crois que je sais pourquoi. J'ai relu mes premières notes : Clopin a suivi fidèlement mon cahier des charges. Je voulais un mouvement de caméra  "en hauteur" qui partait des mains et allait vers les frondaisons ? je l'ai eu... Je voulais un final "choral" avec enfants plantant une haie ? Il  y est, etc. etc.

Mais je ne reconnais rien, parce que ce n'est plus moi qui fait vivre le film avec des mots écrits sur du papier, mais Clopin à sa table de montage, avec ses rushes. Ca fait une drôle d'impression, labyrinthique : les plans imaginés devenus réels, les mots s'effaçant complètement devant les images. Si vous ajoutez qu'au fur et à mesure, bien évidemment, le montage prévu se modifie et se transforme, que Clopin rajoute ici un prologue de toute beauté, là des images animalières qui étaient prévues, certes ("les plans de petits animaux vivant dans les haies" étaient déjà notés dans la toute première version !) mais non définies, et qu'on ajoute ceci, que l'on retranche cela, vous obtenez un très étrange sentiment. Celui d'avoir participé à la mise au monde d'un bébé qui n'est pas le vôtre...

C'est cela : je suis comme une "mère porteuse", pour ce film. Je reconnais bien, ici ou là, les intentions que j'ai voulu donner - mais c'est bien le film de Clopin, ce sont SES images et l'histoire, (encore une fois bonne ou mauvaise, là n'est pas la question), qui est racontée ici est SON histoire, pas la mienne.

Ce sentiment de "mère porteuse" n'est pas du tout douloureux, je l'avais pourtant craint mais  au contraire ! Ce que je vois à l'écran est si complètement "nouveau" que je ne peux, honnêtement, revendiquer quoi que ce soit dans le genre "droit parental". Pour de vrai, je le trouve super, le film de Clopin, et pour un peu, j'en pèterais de fierté qu'on soit arrivés, à Beaubec Productions, petit pays, à réaliser un truc pareil.

Evidemment, au fur et à mesure que le travail avance, et il avance bien ! Mes craintes augmentent et ma lucidité vacille. J'ai l'impression que telle partie est bien trop longue, que "les gens vont s'ennuyer", qu'il y a "des redites", alors même que je suis bien placée pour savoir qu'à un certain degré de visionnage, on ne "voit" plus rien. Quand vous avez regardé une centaine de fois cinq minutes de rushes, vous n'êtes plus capable, pour de vrai, de ressentir ce qu'un spectateur lambda va éprouver. D'où l'importance, pour nous, d'associer certains potes, et de tenir compte de leurs réactions...

Je crois que je vais quand même rester un petit peu à la porte du collège, histoire de voir, à travers les grilles,  le projet-gamin vivre sa vie et se développer comme un grand. Echec ou succès, après, c'est une autre histoire. Mais l'avoir porté jusque là, déjà, c'était chouette. Non. C'était bien.

(on aura évidemment compris, au titre du jour, que j'en appelle aux mânes de Rembrandt, Joyce, Butor et surtout à celui qui m'a jadis  planté un recueil de nouvelles en plein coeur, à savoir Dylan Thomas. Je sais, on peut trouver cette liste pleine de prétention. Mais tant qu'à faire qu'à invoquer des esprits, autant se doter d'une famille nombreuse.)

De nouveau une période incertaine et "inactive" professionnellement, doublée de troubles physiques bien communs et fort désagréables - encore qu'il m'ait fallu attendre la soixantaine pour ressentir ce que certaines de mes copines, toutes jeunes femmes à l'époque , évoquaient d'un air à la fois énervé et entendu,   comme les petites filles parlant des mystérieuses "règles" qui allaient leur tomber dessus un jour - à savoir la "cystite", affection considérée  comme un passage obligé de  la féminité, alors qu'il s'agit tout bonnement d'une infection urinaire. Bon, ça fait mal.

Mais j'ai décidé de renverser  cette trouble période  à mon avantage. Et je le déclare hautement sur ce blog, comme on prend à témoin un futur électeur :  d'ici lundi, ma prochaine nouvelle, bonne ou mauvaise,  doit être terminée. Sinon ! Que je meure ! Puisqu'au moins, dit Villon "à celui qui meurt tout est permis de dire"...

D'autant que dès demain matin je serai seule. L'idée bienvenue est du Clopinou : celui-ci termine demain le troisième (et dernier) "concours blanc" avant les vraies épreuves de fin avril. Il a cravaché tant et plus, et a renoncé, pour ce faire, aux vacances d'hiver traditionnelles.

Or, par un concours de circonstances imprévues, (une panne de voiture immobilisant la Kangoo à Grenoble), voici que Clopin retourne vers les Alpes. L'occasion est rêvée, après l'extrême tension des révisions du concours blanc, d'ouvrir une mince fenêtre avant les épreuves définitives.Clopinou et son père vont donc passer un gros week-end à Chamrousse, avant de remonter vers Paris pour l'un, la Normandie pour l'autre, dans la voiture réparée.

J'aurai donc à la fois le loisir, l'occasion, l'envie et le courage de m'atteler à la tâche que je me suis assignée. De quoi faire battre le coeur de toutes les vieilles chiennes du monde !